5791. Eine neue Jahreszeit bricht an

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Eine neue Jahreszeit bricht an

Von Anna Von Reitz

Der Winter ist zu Ende gegangen, und in den letzten Tagen hat der Frühling Einzug gehalten. Uriah ist wieder einmal mit einer Tasse Morgenkaffee für mich vorbeigekommen. Die jungen britischen Männer, die die frühmorgendliche Mannschaft bilden, haben gerade das Gelände verlassen, unter ihnen Justin Knight. Bathsheba und ich sind allein im Hauptsalon zurückgeblieben, gebadet im klaren Morgenlicht, das für einmal träge und warm ist. Der seltsame „englische Frost“ – eine einzigartige Kombination aus Kälte und Nässe, die man entweder lieben oder hassen lernen muss – ist für den Moment besiegt.

Ich beobachtete die Schlange der abziehenden Männer und sagte, ohne den Kopf zu Bathsheba zu drehen: „Dass der niedere Adel aus Liebe heiraten darf – wessen Idee war das, deine oder Davids?“.

„Meine“, gab Bathsheba zu, „und dann die von Prinz Charles“.

Wir ließen eine lange Pause verstreichen und dachten über die Liebe nach; wie unberechenbar sie ist, wie man zwei Menschen gleichzeitig lieben kann und wie keine Liebe jemals der anderen gleicht.

„Ich hoffe, du bringst einen Gast zur Hochzeit mit“, bot Bathsheba schließlich an.

„Ich glaube nicht, dass da draußen jemand für mich ist“, antwortete ich ehrlich. „Ich hatte das Glück, gleich beim ersten Mal einen Guten zu erwischen“.

„James war etwas ganz Besonderes, aber das musste er wohl auch sein. Du würdest nicht wegen eines Titels oder des Geldes heiraten“.

„Das war nur fair, da ich beides nicht hatte“.

„Erinnerst du dich, als die guten Feen versuchten, dich mit Tom Harriman zu verkuppeln?“.

„Weil wir beide klein waren und beide gerne gestrickt haben?“, scherzte ich.

„Weil er schrecklich reich war und du schrecklich arm“, korrigierte Bathsheba.

„Armut hat ihre Vorzüge. Man lernt, dass man überleben kann, ohne reich zu sein, und so fürchtet man die Armut nicht mehr. Sie macht einen auf ihre ganz eigene, seltsame Weise frei“.

„Denkst du jemals an ihn? An Tom?“.

„Natürlich.“ Ich verlagerte mein Gewicht und blickte sie an. „Die Ironie des Alters entgeht mir nicht. Was wäre, wenn wir einen anderen Weg eingeschlagen hätten? Jetzt gerade könnten wir an den entgegengesetzten Enden eines langen Kamins sitzen und Pullover für Einhörner stricken“.

Sie lächelte trotz ihrer selbst.

„Mit deinen Genen könntest du noch vierzig Jahre durchhalten und wie die Queen Mother werden“, bemerkte Bathsheba – aber Bathsheba war schon immer bis zur Selbstaufgabe praktisch veranlagt.

Ich wusste, was sie meinte. Streitlustig und voller Energie bis zum Ende. Das ist die Erwartung an jemanden aus meiner eigentümlichen schottischen Abstammung: von Natur aus kastanienbraunes Haar, „Augen von unbestimmter Farbe, mit Gold gesprenkelt“, blasse, aber sehr widerstandsfähige Haut…. Und ja, ich könnte all diese vierzig Jahre allein durchstehen.

Es ist ein einschüchternder Gedanke, aber Bathsheba hat genug Verstand, um zu wissen, dass sie mein Herz niemals ermessen kann. Ich wurde in einem anderen Maßstab gebaut als sie, bestimmt für andere Zwecke. Sie könnte sich vierzig Jahre allein nicht vorstellen, ohne einen Mann, der sie tröstet und führt.

„Ich weiß, dass du ihn schrecklich vermisst“, sagte sie leise. „Gibt es sonst niemanden?“.

„Nein, niemanden“, antwortete ich, und ich weiß, dass ich dabei sehr ernst aussah, weil ich versuchte, ihr etwas verständlich zu machen, das ihrer eigenen Natur fremd war. „Ich hatte das Glück, einen unter Millionen zu finden, und außerdem war ich schon immer ein wildes Fohlen, das unter den Sternen umherläuft und ohne Reiter zufrieden ist“.

Dies erinnerte uns beide an eine Nacht, als wir im Nachtzug nach Glasgow saßen und ein junges Pferd sahen, das in einer Weide, an der wir vorbeifuhren, mit dem Zug um die Wette rannte – ein langbeiniger grauer Hunter, der aus der reinen Freude am Laufen unter dem Mond und den Sternen galoppierte.

Sie nickte, für den Moment entmutigt.

„Nur weil du alles haben kannst“, sagte ich sanft genug, „ist nicht jeder so vom Glück begünstigt wie du. Manche von uns bekommen keine zweite Chance“.

Manchmal ist es einfach so, und wir beide wussten das.

„Ich freue mich für dich und Uriah“, fügte ich hinzu. „Dein Happy End wie im Märchen muss vielleicht als späte Genugtuung für mich reichen“.

„Ich habe heute Morgen angefangen, den Pfefferminztee zu trinken und die Mariendistel und andere Kräuter einzunehmen“, vertraute sie mir an.

Die Kräuter werden ihre Milch nach und nach schmerzlos versiegen lassen. Sie wird ein oder zwei Körbchengrößen verlieren, aber nicht so viel, wie man denken mag. Sie wird obenrum immer noch üppig genug sein, um mehr als nur Blicke zu ernten, aber Uriah bleibt unnachgiebig und versprach Frau Pam vor Gott und der ganzen Welt: „Kein Messer wird ihre Brust berühren, solange ich lebe und etwas zu sagen habe“.

Da dies von einem MI6-Veteranen kam, betrachteten wir alle das Thema der Brustverkleinerung als endgültig erledigt.

„Es ist wirklich nicht so einfach, jemandem das Genick zu brechen“, versicherte mir Uriah einmal. „Gar nicht wie im Film. Deshalb ist Erhängen auch keine so gute Hinrichtungsmethode. Die meisten Leute werden am Ende eher erwürgt“.

„Jim bevorzugte einen gezielten Schlag auf den Vagusnerv-Komplex“, erwiderte ich.

Uriah warf mir einen wissenden Blick zu und nickte.

Seltsame Dinge, die wir wissen, und seltsame Dinge, die wir verstehen mussten, dachte ich damals. Wie kommt es, dass die Menschheit hunderttausend Wege entwickelt hat, um sich gegenseitig zu töten, aber nicht annähernd so viele, um ein Leben zu retten?. Schiebt es mal wieder auf das Patriarchat.

Uriah fuhr mich selbst zum Flughafen und schleppte meinen einzigen Koffer die Metalltreppe vom Rollfeld hoch. Er war nicht außer Atem und kippte nicht zur Seite, wie man es von einem Mann in seinem Alter erwarten würde. Er hat seine Muskelmasse und sein Gleichgewicht bewahrt.

Als wollte er einen totalen Bruch mit der Vergangenheit vollziehen, umarmte er mich noch einmal sehr fest und sagte: „Du musst jetzt besser Kontakt halten, wo du offiziell mein Trauzeugen-Mann bist“.

Ich hatte eine kurze Vision von mir in einem formellen Anzug, wie ich zwischen den beiden am Altar stand, aber es war zu albern, um es weiter zu verfolgen.

Falls irgendjemand Grund zu der Frage hätte, ob meine Liebe zum britischen Volk aufrichtig ist, sollten die Worte, die ich hier niedergeschrieben habe, keinen Anlass zum Zweifel geben. Es war schon immer eine seltsame und doch verständnisvolle Liebesaffäre, gelebt auf entgegengesetzten Seiten eines Zauns, aber in voller Sichtweite des anderen.

Meine Einwände und mein Zorn richteten sich stattdessen gegen die rücksichtslosen Elemente des hinterhältigen und weitgehend unkontrollierbaren britischen Regierungskomplexes, die wahnsinnigen Aspekte einer „geplanten Gesellschaft“, die politische Zweckmäßigkeit und kommerzielle Vorteile über gesunden Menschenverstand und Ehre stellte.

Ich schätze, am Ende war mein Lebenswerk ein Schlachtruf gegen das ungezügelte Patriarchat, das in seinem eigenen blinden Eigeninteresse alles niederwalzt.

Ich lehnte mich in meinem Sitz zurück und gluckerte innerlich über die Kosten für den Privatjet-Service, war aber sehr dankbar für dessen Komfort. Meine Gedanken verweilten kurz bei dem jungen Justin Knight und seinem ganzen Kader von Vermittlern, die darauf vorbereitet werden, den Kampf für die Menschheit fortzuführen.

Unvermeidlich musste ich an König David denken, ohne den all dies nicht geschehen würde. Vor meinem geistigen Auge konnte ich mich leicht an sein gut aussehendes Gesicht und das schnell wechselnde Kaleidoskop der Gefühle erinnern, die darüber hinwegzogen, fast so schnell wie seine Gedanken. Wie ein Schachmeister berechnete er jeden Zug des Patriarchats im Voraus – ihr Todeskult, sein Lebenskult.

Der Rest von uns wusste nicht einmal, dass wir uns für eine Seite entscheiden mussten.

Granna

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